Книга входит в цикл «Институт экспериментальной истории», да еще и под весьма солидным номером — четырнадцать. Хочешь не хочешь, а открыв такую, задумаешься: «Может, сначала надо было первые тринадцать прочесть?» Не знаю, возможно, это особенности моего собственного восприятия, но необходимости читать предыдущие серии я так и не ощутил. Желание сделать это в определенный момент возникло, а вот необходимость — нет.

Причина довольно проста: все тянущиеся еще из прошлых книг отношения и сюжетные линии вполне описываются несколькими строками текста. Даже самые безумные — вот оказался сын Владимира Мономаха на лондонском престоле, ну и какая разница, почему да как? Раз сел он там, значит, сел — в конце концов, в том мире много чего происходит такого, о чем и подумать страшно. Те же англичане встречают юношу по имени Федюня Кочедыжник и умудряются выговорить его имя-фамилию с первого раза (!), правильно (!!), да еще и сразу запомнить (!!!). Или тот же оперативник Института по прозвищу Лис — хохмач и балагур. Нет, он временами просто великолепен, но сыплет налево и направо фразами нашего времени — и, что самое интересное, его понимают...

Ну да ладно, Лис с ними, с проблемами лингвистики. Вместо точного соответствия языка, одежды и государственных границ феодальной Европы, Британии и Руси, в книге пруд пруди запутанных интриг и ярких персонажей. И все это — весело, не снижая темпа до самого конца, да так, что какими-то историческими условностями утруждать себя совершенно не хочется. Тем более что это же не наша Земля, а один из ее вариантов — и кто их в том варианте знает, может, у них так все и должно быть?